Poésie Poesie / beaux textes

Hello
L'idée est de partager des poèmes ou des textes qui nous ont plu.
Si en plus on ajoute la raison pour laquelle le texte nous plaît ca sera enrichissant.

 

[Caméo]

L’imagination nous fait naviguer dans ces flots mystérieux, mais comprendre totalement un poème, c’est le tuer… Un peu

Autoportrait (1946)

Le Navire mystique​

Antonin Artaud (1896-1948)

Il se sera perdu le navire archaïque
Aux mers où baigneront mes rêves éperdus,
Et ses immenses mâts se seront confondus
Dans les brouillards d’un ciel de Bible et de Cantiques.

Et ce ne sera pas la Grecque bucolique
Qui doucement jouera parmi les arbres nus ;
Et le Navire Saint n’aura jamais vendu
La très rare denrée aux pays exotiques.

Il ne sait pas les feux des havres de la terre,
Il ne connaît que Dieu, et sans fin, solitaire
Il sépare les flots glorieux de l’Infini.

Le bout de son beaupré plonge dans le mystère ;
Aux pointes de ses mâts tremble toutes les nuits
L’Argent mystique et pur de l’étoile polaire.

Antonin Artaud, acteur de théâtre.

 

[Caméo]

Envie​

Murièle Camac (contemporaine)

Il y a des jours où ça me prend
la poésie
l’envie d’écrire un poème
envie envie envie
je suis là
j’attends des mots un rythme
j’attends un signe du monde
monde indique-moi donc ça
je suis là je cherche
dedans dehors
où est le signe il doit bien y en avoir un
un son un souvenir de rêve un mouvement
j’attends dans le monde le signe
comme la sainte dans sa cellule
attend son ange
ou comme l’enfant sur son pot
attend que ça sorte
c’est sûr ce n’est pas la même chose
si ça vient de l’ange ou de l’intestin
extase ou déjection
m’en fous je veux juste un poème
que ça monte ou que ça descende

Murièle Camac, Regarder vivre, 2016

 

[🦝 Rocket !]

Chant de la Vague et de la Montagne...

Imaginez une toile puissante, où une vague gigantesque, une montagne d'eau écumante, se dresse, menaçante et belle. Ses griffes d'écume blanche se tendent vers le ciel, un mouvement figé dans l'instant. Au loin, le Mont Fuji, serein et immuable, observe le tumulte. De frêles embarcations, chargées d'hommes courageux, luttent contre la furie de l'océan.

Les bleus profonds et les blancs écumants dominent, avec des touches de couleurs chaudes dans les coques des navires. On sentirait la force brute de la nature, la fragilité de l'homme face à elle, et une admiration profonde pour la résilience et la beauté du monde.

Comment pourrait s'appeler cette sublime vague et comment serait-elle !?

 

[marlène]

 

[🦝 Rocket Raccoon]

Sous la carapace, le rire acéré,
un génie cynique, jamais brisé.
Il crie, il raille, il ne montre rien,
ce cœur de raton, si peu serein.

Ses yeux brillants, souvent moqueurs,
cachent l'écho de mille douleurs.
Des aiguilles, des chaînes, le labo froid,
où la science oubliait la loi.

Il se souvient de Lylla, de son doux chant,
de Teefs et Floor, un bref instant.
Amis de peine, espoirs envolés,
dans le néant, cruellement effacés.

Il cherche une famille, un vrai foyer,
mais la peur le ronge, fait dérailler.
"Je suis un monstre", murmure-t-il bas,
malgré les rires et les combats.

Pourtant, sous l'armure et les fusils,
il y a l'enfant que le monde a trahi.
Un être fragile, au passé si lourd,
qui rêve de paix et d'un amour pour toujours...

 

[Caméo]

Villebramar !​

Jean-Pierre Villebramar ( Contemporain )

A Burgos, on fusillait !
A Madrid, on fusillait !
A Barcelone, on dansait !

La nuit tombe. Dans le train du retour, le bourreau replie sa serviette sur ses genoux et
songe.

C’étaient des songes de bourreau !
Il en faut !

Et un bourreau, des fois, ça rêve
Aux fleurs d’orangers d’Aranjuez !

A Burgos, on fusillait !
A Madrid, on fusillait !
A Barcelone, on dansait !

Quand le bourreau s’est endormi,
A Barcelone, c’était fini !

Villebramar

 

[💔Sébastian]

Villebramar !​

Jean-Pierre Villebramar ( Contemporain )

Voir la pièce jointe 40102


A Burgos, on fusillait !
A Madrid, on fusillait !
A Barcelone, on dansait !

La nuit tombe. Dans le train du retour, le bourreau replie sa serviette sur ses genoux et
songe.

C’étaient des songes de bourreau !
Il en faut !

Et un bourreau, des fois, ça rêve
Aux fleurs d’orangers d’Aranjuez !

A Burgos, on fusillait !
A Madrid, on fusillait !
A Barcelone, on dansait !

Quand le bourreau s’est endormi,
A Barcelone, c’était fini !

Villebramar

L'Espagne découpée...

Un soleil de juillet, brisé par les canons,
L'Espagne se déchire, frères contre frères.
De Madrid à Burgos, le sang sur les pavés,
sous les bombes du ciel, la liberté s'envole.

Franco, l'ombre portée des sombres dictateurs,
contre le chant du peuple, les espoirs éclatés.
Guernica brûle, crie, le monde ferme les yeux,
tandis que l'Axe aiguise, l'URSS jette un sort.

Des brigades ardentes, venues d'autres pays,
pour un idéal pur, l'Antifascisme en tête.
Mais la danse de Barcelone, hélas, s'est tue,
quand le bourreau s'endort, la cause est perdue.

Alors, les chemins de France, l'exode, la frontière,
la "Retirada" amère, le froid et la poussière.
Trois ans de poudre et de larmes, d'héroïsme et de deuil,
un prélude au grand feu qui allait tout consumer.

L'Espagne saigne et tait ses plaies invisibles,
cicatrice profonde d'un avenir volé.
Mais le sang des anciens, vif, coule encore en nos veines... tant que nous serons toujours vivants...(⁠ツ⁠)

 

[Lavandière]

« L’albatros », Baudelaire ​

« Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher. »

 

[Lavandière]

« Blessure vue de loin », Philippe Jaccottet​

Ah ! le monde est trop beau pour ce sang mal

enveloppé qui toujours cherche en l'homme le moment de

s'échapper!

Celui qui souffre, son regard le brûle et il dit non, il n'est plus amoureux des mouvements de la lumière, il se colle contre la terre, il ne sait plus son nom, sa bouche qui dit non
s'enfonce horriblement en terre.

En moi sont rassemblés les chemins de la

transparence, nous nous rappellerons longtemps nos entretiens

cachés, mais il arrive aussi que soit suspecte la balance et quand je penche, j'entrevois le sol de sang taché.

Il est trop d'or, il est trop d'air dans ce brillant

guêpier pour celui qui s'y penche habillé de mauvais papier. »

 

[Lavandière]

« La pluie », extrait du recueil La vraie gloire est ici, de François Cheng​

​

« La pluie chante en nous son retour éternel,​

En nous la terre oublieuse retrace son chemin.​

Senteur des collines en fête,​

Murmure des pêchers en fleur,​

Sourire des auvents en larmes,​

Tout feu pris toute fumée bue,​

Toute chair au sang délivré,​

Et tout mot soudain souvenu.​

Dans le cœur désert, nous reprenons goutte à goutte​

La source que nous avions cédée aux saisons. »​

 

[✨ Esprit_Lexique]

La Danse du Champ de Tournesols...

Sous l'immense azur, nappe de velours pur,
s'étire un champ d'or, promesse du futur.
Des mille tournesols, géants humbles et fiers,
qui tendent vers la vie leurs visages solaires.

Les rayons du soleil, caresses de lumière,
sur leurs têtes fleuries tracent un doux sentier.
Et le souffle du vent, brise tendre et légère,
les berce en un ballet, mouvement enchanté.

C'est une danse harmonieuse, un murmure d'été,
où chaque fleur pivote, avec dignité.
Leurs magnifiques visages, unanimes et clairs,
suivent la course d'or de l'astre dans les airs.

Du sol à l'horizon, une vague ondulante,
un chant de beauté monte, mélodie éclatante.
Là où le cœur du monde bat en rythme doré,
le champ de tournesols, poème de l'été...E_L...⁠(⁠ツ⁠)