Poésie Une poésie de l'amour

L'amour est une poésie.

Ça se construit.
D'abord par des vers, certains plus longs, certains plus courts.
Après des vers, se forment des strophes. De différentes tailles. De différentes longueurs. De différentes langueurs.
Parfois, les plus complexes sont les plus prompts. Les plus lents sont les plus simples.

Ça se recommence.
Car le début n'a pas plu. Que la fin n'est pas belle. N'est pas parfaite. Alors on essaie d'autres façons de faire. On gribouille, on raccourcit, on allonge.
Il y a aussi des passages très beaux. Mais douloureusement beaux. Car ils nous rappellent des choses que l'on préférerait oublier, enterrer, étouffer.
Alors on les efface. Ça fait mal mais c'est nécessaire.

Puis ça se finit.
Car tout a été réarrangé et que tout est parfait. Et car le parfait n'existe pas, on se perd. On se fait violence pour briser ce cercle vicieux que l'on a creusé par soi même. Mais il est trop tard.
On déchire la feuille. Les bouts se dispersent comme des feuilles balayés par le vent. Certaines s'acharnent à rester collées sur le sol terreux, puis se désintègrent pour ne faire qu'un avec la terre. Au final, elles font parties de nous.

On avance avec. Avant de reprendre une nouvelle page blanche. Et de répéter les mêmes erreurs. Encore et encore.

 

[🌻Sunflower🌻]

C'est peut-être pas très joyeux, mais c'est tellement beau. 🥺
Sinon, peut-être que l'amour n'est pas aussi "dangereux" : on peut créé une belle histoire, avec des vers tout jolis, qui sonnent bien, avec de belles métaphores et de sublimes comparaisons ? Parfois irréguliers, mais jolis quand même ?
Et des strophes qui n'en finissent pas, et le poème qui s'allonge...
Tout n'est pas réglé comme du papier à musique, et peut-être que le poème à mit du temps à commencer... Mais peut-être qu'une fois qu'il est lancé, il continue de s'écrire même après la mort ?

Je raconte peut-être n'importe quoi, mais pour moi, l'amour ça peut aussi être une belle histoire. 😊

 

[Chuisbibi]

C'est peut-être pas très joyeux, mais c'est tellement beau. 🥺
Sinon, peut-être que l'amour n'est pas aussi "dangereux" : on peut créé une belle histoire, avec des vers tout jolis, qui sonnent bien, avec de belles métaphores et de sublimes comparaisons ? Parfois irréguliers, mais jolis quand même ?
Et des strophes qui n'en finissent pas, et le poème qui s'allonge...
Tout n'est pas réglé comme du papier à musique, et peut-être que le poème à mit du temps à commencer... Mais peut-être qu'une fois qu'il est lancé, il continue de s'écrire même après la mort ?

Je raconte peut-être n'importe quoi, mais pour moi, l'amour ça peut aussi être une belle histoire. 😊

Oh c'est joli ce que tu dis... mais oui tu as raison, ça peut continuer encore et encore ^^
Au final, c'est juste moi qui voulait faire un truc sad à mon image 🤣

 

[Chuisbibi]

Ça dépend de comment on voit les choses en fait
Toute noir, tout blanc ou nuancé
Pour le coup je suis allée dans le noir plus que noir 💀

 

[🌻Sunflower🌻]

Oh c'est joli ce que tu dis... mais oui tu as raison, ça peut continuer encore et encore ^^
Au final, c'est juste moi qui voulait faire un truc sad à mon image 🤣

Mais- 😂😂
Non mais en vrai tu as raison hein, c'est aussi vrai ce que tu dis. 🥺

 

[🌻Sunflower🌻]

Ça dépend de comment on voit les choses en fait
Toute noir, tout blanc ou nuancé
Pour le coup je suis allée dans le noir plus que noir 💀

Malheureusement, certains ne connaissaient que cette version. 😣

 

[Chuisbibi]

Malheureusement, certains ne connaissaient que cette version. 😣

Oui 😭
Mais je pense toujours qu'au fond, l'amour peut être beau 🤞🏾

 

[Rat Sérieux]

Ça dépend de comment on voit les choses en fait
Toute noir, tout blanc ou nuancé
Pour le coup je suis allée dans le noir plus que noir 💀

Ça se voit, mais c'est très bien écrit quand même

 

[Rat Sérieux]

La plume de Bruno tes poèmes sont beaux

 

[La plume de Bruno]

• Merci infiniment...

 

[Yoko~]

C'est dans vos yeux...
C'est dans vos yeux si tristes que j'y puiserai la larme
et dans votre cœur éteint que je raviverai la flamme
honorer votre vertu et faire revivre votre être
donnera à cet amour la douceur qui l'a fait naître !
C'est dans vos yeux que j'y verrai l'éternelle solitude
et au fond de votre âme, une grande servitude
soigner votre grâce et votre suprématie
là où la sagesse en nourrira le fruit !
C'est dans vos yeux que j'y trouverai la force et la vision
et dans votre esprit, l'intelligence et la réflexion
pour que la beauté en sublime votre renom
et que toutes vos faiblesses en combattent l'affront !
C'est dans vos yeux que j'y prendrai ma place
vous protégeant ainsi de ce maudit mur de glace
en n'oubliant jamais le degré de votre statut
où l'ironie du sort en sera forte dépourvue !
C'est dans vos yeux enfin que j'y viendrai mourir
laissant une trace pour garder un souvenir
dans ce chagrin qui persiste et qui signe
car de vous, je n'ai point été digne !
C'est dans vos yeux alors que je serai en repos
pour que mon essence rejoigne le tombeau
je goûterai sans doute à la volupté céleste
où la joie et le bonheur me seront bien modestes...
La plume de Bruno

Le poème est de vous?

 

[La plume de Bruno]

Oui exactement...

 

[Sir Hermite.]

L'amour est une poésie.

Ça se construit.
D'abord par des vers, certains plus longs, certains plus courts.
Après des vers, se forment des strophes. De différentes tailles. De différentes longueurs. De différentes langueurs.
Parfois, les plus complexes sont les plus prompts. Les plus lents sont les plus simples.

Ça se recommence.
Car le début n'a pas plu. Que la fin n'est pas belle. N'est pas parfaite. Alors on essaie d'autres façons de faire. On gribouille, on raccourcit, on allonge.
Il y a aussi des passages très beaux. Mais douloureusement beaux. Car ils nous rappellent des choses que l'on préférerait oublier, enterrer, étouffer.
Alors on les efface. Ça fait mal mais c'est nécessaire.

Puis ça se finit.
Car tout a été réarrangé et que tout est parfait. Et car le parfait n'existe pas, on se perd. On se fait violence pour briser ce cercle vicieux que l'on a creusé par soi même. Mais il est trop tard.
On déchire la feuille. Les bouts se dispersent comme des feuilles balayés par le vent. Certaines s'acharnent à rester collées sur le sol terreux, puis se désintègrent pour ne faire qu'un avec la terre. Au final, elles font parties de nous.

On avance avec. Avant de reprendre une nouvelle page blanche. Et de répéter les mêmes erreurs. Encore et encore.

Je ne suis pas de cet avis.

 

[Chuisbibi]

Je ne suis pas de cet avis.

Je m'en doute

 

[La plume de Bruno]

👍