⚠️ Trigger Warning : Ce poème abord des sujets tels que la tristesse, le craquage et certaines métaphores dures et étranges, pouvant être considérées par certains comme de l'automutilation. Si vous êtes sensibles à un de ces sujets, passez votre chemin. ⚠️
Flots d'encre.
Flot d'encre. Ma plume ondule sur mon parchemin vicié, gravant mes mots en lettres de sang.
Dommage. Ma plume s'est brisée, elle m'avait bien servie.
Je me suis trompée, voulant plus m'attarder sur l'innocent enfant.
Reflet brisé. Je me mire, et brise mon reflet. Multiplies facettes, effacées.
Miroir magique au mur. Qui a innocence, pensées pures ?
Dommage, cet espoir s'est noyé, mon coeur lésé, s'est noué.
Dans mon coeur, plus rien ne s'allume. Dommage, ça m'aurait bien servi.
L'inspiration ne ruisselle point. Dommage, j'en avais tant envie.
Flot d'encre. Sur le papier aggloméré, la tâche, ne partira plus jamais.
Dommage. Le papier, s'est troué...
Pour rien au monde, mes vieux matériaux je ne changerai, cela m'effraie.
Plume brisée. Elle écrira encore, pour toujours, à jamais.
Dommage. Un amas d'encre, s'est encore déposé.
Pour narrer mes récits, je pense ce papier approprié. Dommage. Il est jonché de saletés.
Sang frais. Il ruisselle sur ce papier, amas d'encre. Encore et toujours. Oh, non.
Dommage. Mes larmes, ce papier en est inondé.
Pourtant, j'aurais voulu le nettoyer.
Par l'abstrait, serai-je maintenant, en train de déraper ?
Flots d'encre.
Flot d'encre. Ma plume ondule sur mon parchemin vicié, gravant mes mots en lettres de sang.
Dommage. Ma plume s'est brisée, elle m'avait bien servie.
Je me suis trompée, voulant plus m'attarder sur l'innocent enfant.
Reflet brisé. Je me mire, et brise mon reflet. Multiplies facettes, effacées.
Miroir magique au mur. Qui a innocence, pensées pures ?
Dommage, cet espoir s'est noyé, mon coeur lésé, s'est noué.
Dans mon coeur, plus rien ne s'allume. Dommage, ça m'aurait bien servi.
L'inspiration ne ruisselle point. Dommage, j'en avais tant envie.
Flot d'encre. Sur le papier aggloméré, la tâche, ne partira plus jamais.
Dommage. Le papier, s'est troué...
Pour rien au monde, mes vieux matériaux je ne changerai, cela m'effraie.
Plume brisée. Elle écrira encore, pour toujours, à jamais.
Dommage. Un amas d'encre, s'est encore déposé.
Pour narrer mes récits, je pense ce papier approprié. Dommage. Il est jonché de saletés.
Sang frais. Il ruisselle sur ce papier, amas d'encre. Encore et toujours. Oh, non.
Dommage. Mes larmes, ce papier en est inondé.
Pourtant, j'aurais voulu le nettoyer.
Par l'abstrait, serai-je maintenant, en train de déraper ?
