My dear friend,
Can you tell me more about your life ?
I feel like I don’t really know you
Je connais ce sentiment avec toi. Ce sentiment de ne pas te connaître, de ne pas savoir qui tu es. D’avoir tout faux. Mais à chaque fois qu’il me saisit, il me surprend. Il ne cessera jamais d’ailleurs. Car à chaque fois que je pense avoir compris une chose en toi, une autre vient la contredire. Je ne comprends plus rien de toi. Et de nous aussi. Qui es-tu ?
J’aimerai raconter notre histoire, mais dire que j’éprouve de la flemme serait un euphémisme.
J’ai arrêté de croire quoi que ce soit. De penser quoi que ce soit. Ton silence ne me rend même plus triste. Je commence à avoir plus que l’habitude. Seulement ce vide, encore et encore..
Les paroles de la chanson résonnent en moi.
Lorsque je me relis j’ai l’impression que je ne pourrai pas être plus médiocre. Et ça me bute. Je n’ai plus aucun talent. Mon écriture, c’était à la fois ma passion, et ma plus grande fierté. Alors quoi ? Il faut écrire plus souvent, c’est ça ?
Des réponses. Un jour, je sais pas quand, mais il faudra que tu me les donnes.
Les promesses, c’est que du vent. Même moi je n’ai pas confiance en les miennes, peu importe avec quelle sincérité j’y crois.
Je ne sais même pas pourquoi j’écris ça, cela n’a aucun rapport.
Can you tell me more about your life ?
I feel like I don’t really know you
Je connais ce sentiment avec toi. Ce sentiment de ne pas te connaître, de ne pas savoir qui tu es. D’avoir tout faux. Mais à chaque fois qu’il me saisit, il me surprend. Il ne cessera jamais d’ailleurs. Car à chaque fois que je pense avoir compris une chose en toi, une autre vient la contredire. Je ne comprends plus rien de toi. Et de nous aussi. Qui es-tu ?
J’aimerai raconter notre histoire, mais dire que j’éprouve de la flemme serait un euphémisme.
J’ai arrêté de croire quoi que ce soit. De penser quoi que ce soit. Ton silence ne me rend même plus triste. Je commence à avoir plus que l’habitude. Seulement ce vide, encore et encore..
Les paroles de la chanson résonnent en moi.
Lorsque je me relis j’ai l’impression que je ne pourrai pas être plus médiocre. Et ça me bute. Je n’ai plus aucun talent. Mon écriture, c’était à la fois ma passion, et ma plus grande fierté. Alors quoi ? Il faut écrire plus souvent, c’est ça ?
Des réponses. Un jour, je sais pas quand, mais il faudra que tu me les donnes.
Les promesses, c’est que du vent. Même moi je n’ai pas confiance en les miennes, peu importe avec quelle sincérité j’y crois.
Je ne sais même pas pourquoi j’écris ça, cela n’a aucun rapport.