Scorie.
Poussière, poussière sur mon chemin,
Pourquoi hanter mes songes, sans fin ?
N'en as tu point eu assez ?
N'as-tu point assouvi ton horrible lubricité ?
Pourquoi donc m'obséder encore ?
Pourquoi ta silhouette, en songe, m'apparaît encore ?
Pourquoi mon oeuvre inachevée, demeure ?
Pourquoi diable une scorie s'est-elle muée en escarbille ?
Soudainement, je veux l'éteindre,
L'Exorciste qui sommeille en moi,
Dans le déni, ne veut point entendre cela,
Il ne veut point exercer, il refuse d'obtempérer,
L'obsession et le juge, sont les seuls qui veulent m'aider,
Pourquoi diable le passé ne veut point se lisser ?
Pourquoi le portrait d'une scorie, dans mon esprit embrumé, reste gravée ?
Poussière, poussière sur mon chemin,
Maintenant, c'est tout ou rien.
Poussière, poussière sur mon chemin,
Pourquoi hanter mes songes, sans fin ?
N'en as tu point eu assez ?
N'as-tu point assouvi ton horrible lubricité ?
Pourquoi donc m'obséder encore ?
Pourquoi ta silhouette, en songe, m'apparaît encore ?
Pourquoi mon oeuvre inachevée, demeure ?
Pourquoi diable une scorie s'est-elle muée en escarbille ?
Soudainement, je veux l'éteindre,
L'Exorciste qui sommeille en moi,
Dans le déni, ne veut point entendre cela,
Il ne veut point exercer, il refuse d'obtempérer,
L'obsession et le juge, sont les seuls qui veulent m'aider,
Pourquoi diable le passé ne veut point se lisser ?
Pourquoi le portrait d'une scorie, dans mon esprit embrumé, reste gravée ?
Poussière, poussière sur mon chemin,
Maintenant, c'est tout ou rien.
