L'automne!

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Hombre

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Je suis le bourgeon qui va passer l'hiver bien au chaud dans ma coquille cirée. Au centre de moi, un noeud vivant d'où exploseront les jeunes feuilles en attente de printemps lumineux. Je me balance sur la branche au gré des vents me donnant le sommeil de l'attente. Oui, il fera froid, la neige et la glace voudront ma mort! Comme je n'existe que pour la vie et que la sève montante finira par me réveiller, je suis là à craindre un redoux en plein hiver capable de me perdre.
Je le sens, je ne suis pas seul sur cette branche et dans cet arbre! Nous sommes de l'avenir à se faire. Sans peur, notre destin est lié à cette immensité dictant ce qui sera et ne le sera pas, dans la suite des jours.
Un simple bougeon n'a jamais à changer le monde. Il peut donner son secret, au coeur de sa vie, il y a une amorce de fleur pour qu'un fruit survienne en apothéose. Impossible pour lui de compter les feuilles autour de cet événement de la fleur à venir.
Alors, il se tient engourdi sur sa tige, le rêve à l'esprit végétal, d'un gracieux moment où il parviendra à ce stade auquel il aspire.
Que l'hiver passe sur ce bourgeon comme pour le carresser.
On n'en aura jamais assez,
De cet amour grand pas pressé,
Qu'on ne cesse de blesser!
 

Emptygirl (L.)

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Je suis le bourgeon qui va passer l'hiver bien au chaud dans ma coquille cirée. Au centre de moi, un noeud vivant d'où exploseront les jeunes feuilles en attente de printemps lumineux. Je me balance sur la branche au gré des vents me donnant le sommeil de l'attente. Oui, il fera froid, la neige et la glace voudront ma mort! Comme je n'existe que pour la vie et que la sève montante finira par me réveiller, je suis là à craindre un redoux en plein hiver capable de me perdre.
Je le sens, je ne suis pas seul sur cette branche et dans cet arbre! Nous sommes de l'avenir à se faire. Sans peur, notre destin est lié à cette immensité dictant ce qui sera et ne le sera pas, dans la suite des jours.
Un simple bougeon n'a jamais à changer le monde. Il peut donner son secret, au coeur de sa vie, il y a une amorce de fleur pour qu'un fruit survienne en apothéose. Impossible pour lui de compter les feuilles autour de cet événement de la fleur à venir.
Alors, il se tient engourdi sur sa tige, le rêve à l'esprit végétal, d'un gracieux moment où il parviendra à ce stade auquel il aspire.
Que l'hiver passe sur ce bourgeon comme pour le carresser.
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Qu'on ne cesse de blesser!
C'est beau. J'aime beaucoup ton style d'écriture. Il est singulier et innovant je trouve.
 

Flow

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Magnifique, c'est très poétique...
On se sent vivre comme une petite partie de ce bourgeon
 
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