Aujourd’hui, mon âme est morte. Ou peut-être hier, je ne sais plus. Peut-être même quand j’étais encore enfant, innocent face à un monde qui, par la suite, aurait fini par m’anéantir.
Et c’est alors que l’on m’a retiré, au plus profond de moi, le peu de lumière qui éclairait ma conscience. Laissant seulement un vide. Me laissant tomber, pareil à la feuille morte.
Mes funérailles se tiendront en ce dimanche d’automne. Je n’ai jamais réellement aimé cette saison, où tout finit par mourir. Les bancs de l’église sont pleins. Certains pleurent, d’autres fixent le sol. Je suis au premier rang. Personne ne me voit. Le prêtre prononce mon nom avec une certaine gravité. Il parle de quelqu’un de lumineux, heureux, souriant. Les têtes acquiescent lentement. Je me demande de qui il parle. Je me retourne alors vers la salle, cherchant désespérément ce soit disant défunt. Ma mère baisse les yeux, mon père reste immobile. Ils écoutent un éloge qui ne m’a jamais ressemblé. On enterre aujourd’hui quelqu’un que je n’ai jamais été. Un tout autre homme. Quelqu’un qui n’a jamais existé.
Et c’est alors que l’on m’a retiré, au plus profond de moi, le peu de lumière qui éclairait ma conscience. Laissant seulement un vide. Me laissant tomber, pareil à la feuille morte.
Mes funérailles se tiendront en ce dimanche d’automne. Je n’ai jamais réellement aimé cette saison, où tout finit par mourir. Les bancs de l’église sont pleins. Certains pleurent, d’autres fixent le sol. Je suis au premier rang. Personne ne me voit. Le prêtre prononce mon nom avec une certaine gravité. Il parle de quelqu’un de lumineux, heureux, souriant. Les têtes acquiescent lentement. Je me demande de qui il parle. Je me retourne alors vers la salle, cherchant désespérément ce soit disant défunt. Ma mère baisse les yeux, mon père reste immobile. Ils écoutent un éloge qui ne m’a jamais ressemblé. On enterre aujourd’hui quelqu’un que je n’ai jamais été. Un tout autre homme. Quelqu’un qui n’a jamais existé.
