Poème sans titre, posté ici.

[Sir Hermite.]

Pas celui qu'il croit...
Or, celui qui croit,
Celui qui sait, celui qui fait,

Ce mercenaire implacable qu'être il prétendait,
Ce fut moi, le dernier,
Ce fut moi le réel, le vrai,

Le lâche, le reflet, l'impitoyable,
Celui qui a brisé.

Ai-je failli perdre à son jeu ?
Ai-je failli me faire, avoir comme un bleu ?
Dommage collatéral qu'elle fut,

L'ai-je sacrifiée ?
Mais la belle m'a pardonné,
L'infect fut crevé,


Venir,vidi Vici,
Comme César le dit...
Lettre, maintenant...

Défaite.